тепло

Очень душевная песня. Она бесконечно теплая и пробирает так глубоко... Мне в таких случаях всегда не хватает слов. Когда есть настоящая песня, ее надо слушать.  О ней бесполезно и даже кощунственно говорить.

Ловец, я знаю, ты меня сейчас читаешь. Послушай её. Я буду ее петь во что бы то ни стало. Она все время звучит во мне. Только научиться не плакать. Пока выходит плохо сквозь слезы.

И даже не знаю, что в ней такого особенного. Но она настоящая...

...Не видя солнца и планет,

Не зная, что творится в мире

Один, как перст, в пустой квартире

Художник Массов пишет Свет...

Художник - дядька , как и все

Но искушён в Незримой Битве

В нём самодвижная молитва

Снуёт, как белка в колесе.

Он пишет ночью, пишет днём

Он пишет темперой и мелом

Он пишет Белое на Белом -

И Божий свет струится в нём!

Заря окутывает дом

Своей багряною порфирой

Художник Массов за кефиром

Грядёт в соседний "Гастроном".

И вновь спешит вернуться в клеть,

Что шире неба и вселенной,

Чтоб Свет Предмирный, Свет Нетленный

О холст презренный опереть!

...Тому назад пятнадцать лет

Я плакал предрассветной ранью

И всё твердил, как оправданье:

"Художник Массов - пишет Свет".

© Оргия Праведников

 

• Здоровье | Анонимные алкоголики - жизнь на вершине мира