Алексея Решетова читаю всегда, но понемногу. Сегодня черед дошел до самых его откровенных, кошмарных и удивительно мудрых стихов о судьбе поэта. Четверостишие, а в нем горькие, потому что посвящены памяти друга, потому что и о себе, и о поэтах вообще, но все равно светлые:
Мы бомжи от поэзии, мы шваль,
Мы нищие с протянутой рукою.
Мы клоуны. Но Господу нас жаль.
И он дарит нас вечною строкою.
А еще так правильно о провинциальных поэтах, так честно, так о себе, хотя бывают ли они, провинциальные поэты? Или все-таки Председатели Мира? Даи всем ли нужно это председательство?
Провинциальные поэты,
Не вознесённые волной,
Чьи золотые эполеты -
Ладони матушки больной,
Кому не музыка рояля
Вошла под ногти, а земля,
О, нет, вы так и не узнали,
Как жалит зависти змея!
И мне бы, други, если локтем
К кому прижмётся красота,
Не мазать ей ворота дёгтем,
Не трогать белого листа!
http://www.poezia.ru/salon.php?sid=43324
Комментариев нет:
Отправить комментарий